* En la Habitación Roja *

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.: Play :. "The Childcatcher" Patrick Wolf
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No recuerdo cómo llegué aquí pero mi memoria no me ofrece otra imagen que la de estas cuatro paredes teñidas de vermellón. Sería una estancia acogedora -en el centro, se encuentra un sofá orejero de aspecto desvencijado pero de agradable tacto al pasar los dedos sobre su superficie de terciopelo- si no me cuestionara el porqué de su existencia. Deambulo en esta habitación intentando seguir los senderos delimitados por los contornos de los libros apilados en el suelo siguiendo una secuencia que se escapa a mi entendimiento. Observo sus cubiertas e imagino las historias que albergan. Me pregunto si alguno contará mi historia, si bajo la fina capa de polvo que atestigua el paso del tiempo sobre sus lomos se narrará el génesis de este microcosmos y mi llegada a él. Incluso fantaseo con la idea de un libro dedicado a mis horas muertas y a las elucubraciones que las llenan, una novela sobre mis pensamientos. A veces, en estos interminables paseos, tomo prestadas algunas palabras que consigo descifrar bajo la patina de suciedad y las hilvano con aquellas que vienen a mi mente de forma desordenada. Entonces las superpongo a una tonada que, creo, aprendí cuando era niño y canto casi en un susurro -como temiendo romper el silencio, la paz, que se aposenta, como partículas de polvo, en cada rincón de este cuarto- con el oscuro deseo de escuchar una voz humana, aunque sea la mía. Cuando me siento desfallecer, me dirijo al centro de la sala y me recuesto en el sofá. Agotado, decido darme una tregua y dejar de pensar en el rojo. Desabrocho lentamente los botones de mi camisa y me paso una sudurosa mano por mi pecho -me detengo en uno de mis pezones y me pellizco, sólo para sentir que estoy vivo-. Entrecierro los ojos mientras acaricio mi entrepierna. Embriagado por la sublime oscuridad que se abre paso bajo mis párpados, ganándole espacio al color de la sangre, me abandono a un estado de duermevela placentero. En el momento en que mi vientre se cubre con el calor de mi semilla, mi mente se permite un momento de plena conciencia antes de rendirse a las tinieblas de los sueños y me devuelve una imagen distorsionada de la habitación roja, de mí dentro de ella, caminando con la mirada perdida, realizándome preguntas sobre mi vida en este útero carmesí. ¿Será igual mañana? ¿Existirá un mañana? ¿Habré escrito la última línea con mis venas sobre este papel palpitante o volveré a idear nuevas estrofas para mi melodía con la esperanza de que resuene en este cubo de paredes sangrantes? "Well, I've got no time for victims and I don't think it was all that bad" o lo que es lo mismo: "Bueno, no tengo tiempo para víctimas y no creo que todo estuviera mal". - Fin -
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:. CinemaScope .: Soñadores (The Dreamers), de Bernardo Bertolucci.
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Este descarnado post
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"...así es el acto poético"
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está dedicado a
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"He fumado mi vida y del incendio sorpresivo queda en mi memoria las ridículas colillas"
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Leopoldo María
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"Sólo la nieve sabe la grandeza de Satán"
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Panero
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"Nada hay tan puro como el odio que vierte de esta fuente como dorada bilis"
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Y por odiar, odio que me comparen con una fruta, especialmente con una manzana (De Botella a Pharmaton, marcas, ambas, registradas).
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.::. Opus .::. "El sol de la tarde", Kavafis

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Sujeta a esta vida por un sueño miras el ocaso. Tu cabello brilla tenuemente -tan rojo como la sangre que brota de tus labios cuando ardes de pasión- con los últimos rayos de sol en esta tarde que parece nunca acabar. Sé que deseas despertar y arrojarte al vacío pero no te atreves. Me lo dijiste ayer, en un ataque de realidad, a la misma hora y en el mismo sitio. Tomar una decisión es difícil: desde que te conocí -era primavera y tu estabas floreciendo, sentada en la rama de un árbol, como parte del onírico paisaje que vi al llegar aquí- no he parado de debatirme entre retomar el viaje que una vez inicié o regresar cada día, con los primeros púrpuras, para extasiarme con el roce de las hojas sobre tu pálida piel...
Esta tarde te he mirado a los labios y el calor de la primavera, que vuelve a aposentarse en estas tierras, me ha inundado el pecho. He querido hacerlos míos, otra vez, pero la dulce brisa se ha enredado en tu pelo dejando al descubierto unos vitriólicos ojos fijos en el horizonte...
En este ocaso la vida es muerte y la muerte, vida. Lamo la palmo de mi mano cubierta de rojo carmín mientras me hundo en un sueño profundo y alimento con el manantial de mis entrañas abiertas a la luna el árbol que te eleva por encima de las demás. -The end-
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.: Play :. "Where the wild roses grow" Nick Cave & Kylie Minogue
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:. CinemaScope .: Dolls, de Takeshi Kitano.
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Un sueño en un sueño
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¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso
Antes de partir, confieso
Que acertaste si creías
Que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave
Que la esperanza se acabe
De noche o a pleno sol,
Con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
Es sólo un sueño en un sueño.
***
Me encuentro en la costa fría
Que agita la mar bravía,
Oprimiendo entre mis manos,
Como arenas, oro en granos.
¡Qué pocos son! Y allí mismo,
De mis dedos al abismo
Se desliza mi tesoro
Mientras lloro, ¡mientras lloro!
¿Evitaré -¡oh, Dios!- su suerte
Oprimiéndolos más fuerte?
¿Del vacío despiadado
Ni uno solo habré salvado?
¿Cuánto hay de grande o pequeño?
¿Sólo es un sueño en un sueño?
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Edgar Allan Poe
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.: Play :. "Dream within a dream" Elysian Fields
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Hoy no llueve aquí, en el faro. La mar está en calma y me parece oír la voz de su noche eterna. La luna descansa en el oleaje y las estrellas emiten una luz agradable, vacía de maldad. Yo también intento abandonarme al sueño pero el rumor de las aguas me lo impide. El acantilado ruge dolorido por la continua acometida. Sé que intenta comunicarme algo pero su lenguaje es tan tenue... Hoy no llueve y puedo ver con claridad el cielo, allá arriba. A veces pienso que mi vida discurre entre dos mares y permanezco en la superficie de ambos, con el agua introduciéndose en mis oídos, contándome cosas de un mundo difuso, asfixiándome lo suficiente.
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.: Play :. "To the lighthouse" Patrick Wolf
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*** Touch-a Touch-a Touch me***
(Janet)
I was feeling done in
Couldn’t win.
I'd only ever kissed before.
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(Columbia)
You mean she...
(Magenta)
Uh-huh.
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(Janet)
I felt there's no use getting
Into heavy petting
It only leads to trouble and seat wetting.
Now all I want to know
Is how to go
I've tasted blood and I want more
*
(Magenta Columbia)
More! More! More!
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(Janet)
I'll put up no resistance
I want to stay the distance
I've got an itch to scratch
I need assistance
*
(chorus)
Touch-a, touch-a, touch-a touch me
I wanna be dirty
Thrill me, chill me, fulfill me
Creature of the night.
*
Then if anything grows (chuckle)
While you pose
I'll oil you up and drop you down
*
(Magenta Columbia)
Down! Down! Down!
*
(Janet)
And that's just one small fraction of the main attraction
You need a friendly hand
Oh, I need action
*
(chorus)
*
(Columbia)
Touch-a, touch-a, touch-a, touch me
(Magenta)
I wanna be dirty
(Columbia)
Thrill me, chill me, fulfill me
(Magenta)
Creature of the night
*
(chorus)
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(Rocky) Creature of the night
(Brad) Creature of the night
(Frank) Creature of the night
(Magenta) Creature of the night
(Rif Raf) Creature of the night
(Columbia) Creature of the night
(Rocky) Creature of the night
(Janet) Creature of the night huh!
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.: Play :. "Pornoclash" Putilatex
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:. CinemaScope .: The Rocky Horror Picture Show, de Jim Sharman
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Aleteo intermitente. La luz tiembla en su magnífica presencia. Un astro suspendido en las alturas de la estancia. Es el anhelo del momento fugaz, del contacto abrasador, de la unión. Una sombra cubierta de levedad que se precipita al sol artificial de la habitación. Una danza tentadora de embriagador hipnotismo. Sólo un momento y la muerte la abraza en un tenue crepitar. Silencio. La luz permanece allí, en su esplendor inalterable y otra mancha difusa vuelve a susurrar con sus alas la dulce nana del fin anunciado.
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:. CinemaScope .: Inseparables (Dead Ringers), de David Cronenberg
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Esto es sólo para decirte
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que me he comido
las ciruelas
que había
en la nevera
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y que
seguramente
guardabas
para el desayuno
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Perdóname
estaban deliciosas
tan dulces
y tan frías
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William Carlos Williams, esta nota no tuvo gracia...
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Aquella noche la huida era demasiado larga. Resultaba difícil hallar el camino desesperado que tantas veces había recorrido en la oscuridad de sus pensamientos. Los surcos que había palpado en la negrura, arrastrándose por el fango de su vida, habían desaparecido. Las piedras de bordes cortantes ya no le producían sangrantes estigmas. Sólo cuando vio la luz de dos faros al final del sendero comprendió que su historia había terminado.
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:. CinemaScope .: Mulholland Drive, de David Lynch.
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Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
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Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
*
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
*
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...
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"Lo Fatal", Rubén Darío.
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.: Play :. "I felt in love with a dead boy" Antony and The Johnsons
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Y en tu último aliento
Me abalanzaré sobre tu cuerpo.
Sobre tu cadáver sabré
Si mi espera no ha sido en balde.
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.: Play :. "My beloved monster" Eels
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.: Play :. "Ne me quitte pas" Jacques Brel
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HABRÉ DE levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
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"Ausencia", José Luis Borges
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:. CinemaScope .: "Mi vida sin mí" (My life without me), de Isabel Coixet
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