* En la Habitación Roja *

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No siempre el destino nos espera. Hay veces en que uno tiene que correr tras él notando como los pulmones han abandonado la lucha. En ocasiones parece que lo has visto girar la esquina y temes volver sobre tus pasos y seguirle por si tus miedos aún acechan en el callejón sin salida. Dicen que a veces te visita en sueños y se burla de tu inconsciencia. Habla con la voz de tus amigos y familiares y te toca obscenamente en lugares públicos. Ese desconocido, ese destino, que para unos no es más que una invención de mentes ancianas y que para otros es la mano que les mece la cuna, me espera en alguna parte. No sabe que voy armado...

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.:: Play ::. "Bajo esta lluvia" Ruta 58 (http://www.musicamp3.com/0133045/Ruta_58/Ruta_58/)

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Resaca legañosa. Recuerdos difuminados y varias revelaciones. Juego de luces y un mail devuelto hasta la saciedad. Un paquete recibido por correo aéreo y una canción en la cabeza. Una excusa para este post y una ducha que libere mis neuronas.
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.: Play :. "Noir desir" Vive la fête
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Atrapado entre las líneas que se dibujan en la pantalla de su ordenador, Enrique intenta profundizar en la personalidad de su interlocutor.
- ElektroTensión dice: Has escuchado "I love you, Ono" de Stereo Total?
- Enrique en el Cubo dice: Creo que sí. Es la canción que suena en un anuncio de cámaras, no? Me parece algo rallante.
- ElektroTensión dice: Qué va! Es terriblemente adictiva. Es uno de los temas que más escucho últimamente junto a una canción de Roisin Murphy.
- Enrique en el Cubo dice: Quién?
- ElektroTensión dice: La cantante de Moloko, que ha sacado un disco en solitario. Está bastante bien.
- Enrique en el Cubo dice: Y qué canción dices que te gusta de ella?
- ElektroTensión dice: "Ramalama". Te recomiendo que la escuches. Es lo más!
- Enrique en el Cubo dice: Lo haré. Y bueno, qué te parece que quedemos para ir a mirar discos por ahí...
- ElektroTensión dice: No sé. Últimamente ando muy liado. No puedo perder mucho tiempo saliendo. Tengo que presentar un trabajo dentro de tres días.
- Enrique en el Cubo dice: Bueno, pues una vez hayas entregado el trabajo.
- ElektroTensión dice: Ya veremos.
- Enrique en el Cubo dice: Podríamos darnos los números de móvil e ir quedando.
- ElektroTensión dice: No te lo tomes a mal pero no suelo dar el móvil tan rápido. Prefiero que continuemos hablando por aquí.
- Enrique en el Cubo dice: Bueno. Sabes lo del cd de versiones y remixes de la canción "Army of me" de Björk? Patrick Wolf participa en uno de los tracks.
- ElektroTensión dice: Sí, algo he leído. Bueno, me tengo que marchar. Llevo demasiado tiempo perdido con esto. Nos vemos por aquí.
- Enrique en el Cubo dice: Vale. Buenas noches!
ElektroTensión firma su despedida con el vacío hecho píxeles y su nombre desaparece de la lista de usuarios conectados. Enrique continúa mirando la pantalla como si con esta acción fuera a despertar en su nuevo compañero de conversaciones la necesidad de volver sobre sus pasos y dedicarle una despedida cargada de futuras intenciones. Pero la lista de nicks muta frenéticamente, se contrae y se expande de forma hipnótica en una lucha por existir. "Alter egos" surgen de la nada y desaparecen en la noche de cables y de bits y Enrique siente como el estómago se le revuelve. No abandona su posición delante del ordenador pero él ya no está allí. Su mente está atrapada en la Red y sus pensamientos parecen infectados por la idea de otra noche en la soledad de su alcoba. El Cubo se ha cobrado otra víctima pero el juego continúa. Reset.
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:. CinemaScope .: Cube, de Vincenzo Natali
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Estela de luces mortecinas. En dirección a alguna parte, sentado en aquel vagón, tan sólo observa como la oscuridad lucha por su supervivencia en los viejos tuneles. La fiebre ha teñido sus pupilas de un amarillo meloso y cuando centra su mirada en el vagón cree que está dentro de una pesadilla. Pero no lo es, lo sabe muy bien, porque él le sujeta la mano. No sabe cuando ha tomado asiento y apenas tiene fuerzas para mirarle a la cara y descubrir quién es. Se deja arrastrar a un cálido abrazo, siente como el sudor le perla la frente. Su entrepierna despierta al aliento del acompañante. Le palpitaban las sienes, tanto como el músculo anhelante de su bajo vientre. Cierra los ojos y se entrega. En aquel lugar, de madrugada. El encuentro resulta más familiar de lo que esperaba: Jadeos, un estadillo de espeso tacto y una estación desierta. La sensación de asfixia le resulta placentera. Sin embargo ya sólo le queda eso. No puede evitar preguntarse qué trasbordo debió tomar el otro viajante para mirarle con esos ojos cansados y ausentes como si nunca hubieran compartido pieles.
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.: Play :. "Me and my charms" Kristin Hersh
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Mozrighted ®
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Bajo el negro luto de tu ala ahuecada, cuervo de brillantes plumas, me he desnudado. Aunque los gusanos te abren la carne, ciegos e insensibles a tu belleza, yo no he dudado. Te amé en vida cuando graznabas a la muerte. Ahora que tus vidriosos ojos no reflejan más que el sueño eterno, no ansío otra cosa que velar tus restos. Te acariciaré para que no extrañes el tacto de Ella y entonaré un breve arrullo que te recuerde el susurro de los ausentes. Mi piel contra tu rígida carne, una batalla perdida de antemano y toda mi esencia derramada en tu vientre perforado.
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.: Play :. "Fly Away" Poe
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Mozrighted®
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Si mi piel se incendia esta noche, no pediré tu boca para apagar las llamas que me han de consumir. Tus ojos estarán fijos en el cielo estival mientras la pólvora inunda tus fosas nasales. Ensordecido por los gritos de festejo no oirás como sisea mi corazón, que comenzará a girar rodeado de chispas multicolores. Danzará alocadamente en mi pecho de papel y me iluminará en un instante de belleza alarmante. Después no seré más que ceniza en el suelo de esta habitación que una vez compartimos. Quizás en ese momento, de forma inconsciente, escribirás mi nombre con el hollín de tus manos y sentirás que las ascuas de mi recuerdo aún están más vivas de lo que jamás serás capaz de confesar.
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.: Play :. "Firecracker" Ryan Adams
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Mozrighted®
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Si ya tan sólo me queda el sol de esta mañana, no desearé más que cerrar los ojos para que no me ciegue y me devuelva la felicidad que dejé olvidada en una caricia bajo un sauce.
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Mozrighted®
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No hay recuerdo más precioso que el que nunca llegó a ser nuestro.
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Todos los textos que aparecen bajo el tema "Eulogy" son propiedad de su autor (por fin conseguí registrarlos)

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Ya sólo aspiro a mi negación.
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Dotar al sueño de nombre y apellidos no te salvará del olvido.
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Todos somos recuerdos prisioneros de esta habitación, atenazados por el miedo de que la claraboya se abra y nos ilumine con la luz de la realidad.
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.: Play :. "Parasol" Tori Amos
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Si no crees en la redención ¿por qué alzas los brazos hacia mí?
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.: Play :. "I don't blame you" Cat Power
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Fui arrojado al fondo de esta sima por el hastío de mi juventud y el deseo de penetrar nuevos espacios. Estar sumergido en limo durante días me ha permitido descubrir la belleza de las estrellas, allá arriba, en la boca de esta fiera inmunda. Me he prometido clavar mis uñas en su garganta y trepar hacia la superficie en cuanto haya lamido mi piel lacerada. Abandonarse en este pozo es lo mejor que me ha pasado.
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.: Play :. "Teenage Angst (piano version)" Placebo
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Pasan las horas muertas, pasan las imágenes borrosas de sus rostros, pasan las páginas de una novela a medio escribir y, por mucho que pasen, yo permanezco. Perduro en el tiempo, en el recuerdo, en tu escritura. No hay mucho más allá del tedio...
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.: Play :. "La nuit je mens" Tom McRae
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A medio camino entre tu y yo nació el caos y aferrados a la idea de un nuevo juguete nos entregamos al libre albedrío. Probamos nuevas formas de combinar nuestros púberes cuerpos y encontramos un refugio en nuestros pechos. Nuestra pequeña constelación flotó durante años luz en un estado de ingravidez, comatosa. Sin embargo la expasión molecular nos acercó a nuevas estrellas escondidas tras agujeros negros, repletas de historias desconocidas. Las intentamos asir con nuestras manos curiosas pero tan sólo conseguimos palpar sus estelas en la negra noche. Ahora que se acerca nuestro Bing Bang desearía decirte que fue un honor permanecer entrelazado a tus montes y valles, observar tu traslación alrededor de mi cintura... En la Nada, no podré dejar de pensar en el silencio de nuestras miradas cuando el eclipse apagó el brillo de nuestra inocencia. No hay más que decir. Explosión.
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Te vi a través de la lluvia, tu contorno desfigurado por una cortina de agujas. Imaginé tu rostro impasible, mármol bañado por el rocío, iluminado por los faros de mi coche. El metal de mi vehículo notó el contacto de tu cuerpo y la sangre de tus entrañas dibujó, sobre el cristal delantero, un precioso criptograma, que rápidamente las lágrimas del cielo, escandalizadas, entregaron al olvido. Te deseé tanto...
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.: Play :. "Believe in angels" Heather Nova
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Y lo único que podía hacer es sollozar. Recostada en el sucio suelo del lavabo de aquella discoteca, Pau tan sólo tenía las fuerzas necesarias para dejar que las turbulencias que azotaban su corazón surgieran a la superficie en forma de lágrimas. Su pecho se contraía y se expandía de forma arrítmica. Se sentía agotada y más embrutecida que el inodoro donde había regurgitado una mezcla de alcohol, pastillas y bilis. Intentó incorporarse pero las piernas le fallaron y volvió a caer sobre una alfombra de colillas y flyers. “¿Cómo había llegado hasta ese extremo?”, se preguntaba mientras en su mente se superponían imágenes corruptas, llenas de flashes, colores intensos y frenético movimiento. La música house, amortiguada por la puerta del servicio de aquel local, se mezclaba con la risa histérica de un visitante de los urinarios contiguos. “Alicia, 2/02/02”, leyó a duras penas, con los ojos humedecidos y la respiración entrecortada, en la superficie de la lámina de acero que la protegía del exterior. “Alicia extraviada en el País de las Maravillas”, pensó y no pudo contener un nuevo ataque de llanto, esta vez más amargo y más violento, como si en aquel compartimiento de evacuación de desperdicios humanos ella tuviera la obligación de expulsar toda la angustia que habían intentado enmascarar todas las Alicias que habían sido atrapadas en aquel mundo de irrealidad y diseño.
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.: Play :. "Alicia (expulsada al País de las Maravillas)" Bunbury
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Desde la ventana del dormitorio observaba la vida que se filtraba por las ventanas del edifio de enfrente a altas horas de la madrugada. Sin más compañía que la descarga de neón de un letrero luminoso -Restaurante Nuevo Amanecer- pasaba las horas muertas en busca de restos de otras existencias. Intentaba rescatarlas del olvido y dotar a esas criaturas sonámbulas, sin nombre, sin rasgos definidos en los claroscuros de sus hogares, con el poder de ser los héroes de mis novelas, que discurrían frenéticamente en mi cerebro. Se convertirían en bestsellers que los protagonistas de aquellas estampas impresas en interminables páginas devorarían con avidez buscando el porqué de sus modestas vidas. Quizá alguno se sentiría descontento, incómodo ante mi mirada, pero mi obra no se marchitaría. Permanecería intacta, supurando la esencia de esas vivencias anónimas entregadas a mis elucubraciones. Todo sería perfecto si no fuera porque nunca me ha interesado plasmar mis ideas sobre el papel por el miedo a que alguien las lea a través de las cortinas que cubren la ventana de mi habitación y me arrebate el alma.
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.: Play :. "Motel lights" Parker & Lily
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Asomada a un espejo, Claudia se estremecía. Recorría su cuerpo con una mano inexperta, asustadiza. Sus senos rozaban el azogue y unos ojos apenas visibles tras las pestañas le devolvían una mirada cargada de placer. La curiosidad que guiaba su delicada extremidad, como el instinto mueve a una pequeña bestia en la penumbra a abalanzarse sobre su presa, la condujo hasta la flor que latía entre sus piernas. En un intento por robar la suavidad de sus pétalos, Claudia dejó que sus dedos se retorcieran en sus entrañas como lombrices agonizando bajo la tierra húmeda. Por unos momentos su visión se nubló y una ola de calor le tiñó de rojo sus labios entreabiertos en una mueca de dolor. Al otro lado del espejo Ana luchó por recuperar la respiración. Se apartó un mechón de pelo empapado en sudor que cubría parte de su rostro y bendijo aquel descubrimiento.
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:. CinemaScope .: Primer verano (Presque rien), de Sebastien Lifshitz
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En la soledad de la escalera de caracol reina el silencio de las horas muertas. El polvo se acumula como cenizas de un pasado olvidado. Algo se mueve allá abajo, en el ojo ciego, oscuro de la escalera de caracol. Alguien se arrastra con pasos leves, etéreos. Apenas parece posar los pies en los perpendiculares peldaños. Un alma condenada al triste, agotador ascenso. Un tintineo metálico en la madrugada, una puerta que se abre a otro mundo y de nuevo, la nada. Espiral de silencio infinito que se adueña cada noche de mi eterna espera.
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.: Play :. "Your ghost" Kristin Hersh
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Y en tu último aliento
Me abalanzaré sobre tu cuerpo.
Sobre tu cadáver sabré
Si mi espera no ha sido en balde.
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.: Play :. "My beloved monster" Eels
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Aquella noche la huida era demasiado larga. Resultaba difícil hallar el camino desesperado que tantas veces había recorrido en la oscuridad de sus pensamientos. Los surcos que había palpado en la negrura, arrastrándose por el fango de su vida, habían desaparecido. Las piedras de bordes cortantes ya no le producían sangrantes estigmas. Sólo cuando vio la luz de dos faros al final del sendero comprendió que su historia había terminado.
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:. CinemaScope .: Mulholland Drive, de David Lynch.
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Aleteo intermitente. La luz tiembla en su magnífica presencia. Un astro suspendido en las alturas de la estancia. Es el anhelo del momento fugaz, del contacto abrasador, de la unión. Una sombra cubierta de levedad que se precipita al sol artificial de la habitación. Una danza tentadora de embriagador hipnotismo. Sólo un momento y la muerte la abraza en un tenue crepitar. Silencio. La luz permanece allí, en su esplendor inalterable y otra mancha difusa vuelve a susurrar con sus alas la dulce nana del fin anunciado.
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:. CinemaScope .: Inseparables (Dead Ringers), de David Cronenberg
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Hoy no llueve aquí, en el faro. La mar está en calma y me parece oír la voz de su noche eterna. La luna descansa en el oleaje y las estrellas emiten una luz agradable, vacía de maldad. Yo también intento abandonarme al sueño pero el rumor de las aguas me lo impide. El acantilado ruge dolorido por la continua acometida. Sé que intenta comunicarme algo pero su lenguaje es tan tenue... Hoy no llueve y puedo ver con claridad el cielo, allá arriba. A veces pienso que mi vida discurre entre dos mares y permanezco en la superficie de ambos, con el agua introduciéndose en mis oídos, contándome cosas de un mundo difuso, asfixiándome lo suficiente.
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.: Play :. "To the lighthouse" Patrick Wolf
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Sujeta a esta vida por un sueño miras el ocaso. Tu cabello brilla tenuemente -tan rojo como la sangre que brota de tus labios cuando ardes de pasión- con los últimos rayos de sol en esta tarde que parece nunca acabar. Sé que deseas despertar y arrojarte al vacío pero no te atreves. Me lo dijiste ayer, en un ataque de realidad, a la misma hora y en el mismo sitio. Tomar una decisión es difícil: desde que te conocí -era primavera y tu estabas floreciendo, sentada en la rama de un árbol, como parte del onírico paisaje que vi al llegar aquí- no he parado de debatirme entre retomar el viaje que una vez inicié o regresar cada día, con los primeros púrpuras, para extasiarme con el roce de las hojas sobre tu pálida piel...
Esta tarde te he mirado a los labios y el calor de la primavera, que vuelve a aposentarse en estas tierras, me ha inundado el pecho. He querido hacerlos míos, otra vez, pero la dulce brisa se ha enredado en tu pelo dejando al descubierto unos vitriólicos ojos fijos en el horizonte...
En este ocaso la vida es muerte y la muerte, vida. Lamo la palmo de mi mano cubierta de rojo carmín mientras me hundo en un sueño profundo y alimento con el manantial de mis entrañas abiertas a la luna el árbol que te eleva por encima de las demás. -The end-
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.: Play :. "Where the wild roses grow" Nick Cave & Kylie Minogue
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:. CinemaScope .: Dolls, de Takeshi Kitano.
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.: Play :. "The Childcatcher" Patrick Wolf
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No recuerdo cómo llegué aquí pero mi memoria no me ofrece otra imagen que la de estas cuatro paredes teñidas de vermellón. Sería una estancia acogedora -en el centro, se encuentra un sofá orejero de aspecto desvencijado pero de agradable tacto al pasar los dedos sobre su superficie de terciopelo- si no me cuestionara el porqué de su existencia. Deambulo en esta habitación intentando seguir los senderos delimitados por los contornos de los libros apilados en el suelo siguiendo una secuencia que se escapa a mi entendimiento. Observo sus cubiertas e imagino las historias que albergan. Me pregunto si alguno contará mi historia, si bajo la fina capa de polvo que atestigua el paso del tiempo sobre sus lomos se narrará el génesis de este microcosmos y mi llegada a él. Incluso fantaseo con la idea de un libro dedicado a mis horas muertas y a las elucubraciones que las llenan, una novela sobre mis pensamientos. A veces, en estos interminables paseos, tomo prestadas algunas palabras que consigo descifrar bajo la patina de suciedad y las hilvano con aquellas que vienen a mi mente de forma desordenada. Entonces las superpongo a una tonada que, creo, aprendí cuando era niño y canto casi en un susurro -como temiendo romper el silencio, la paz, que se aposenta, como partículas de polvo, en cada rincón de este cuarto- con el oscuro deseo de escuchar una voz humana, aunque sea la mía. Cuando me siento desfallecer, me dirijo al centro de la sala y me recuesto en el sofá. Agotado, decido darme una tregua y dejar de pensar en el rojo. Desabrocho lentamente los botones de mi camisa y me paso una sudurosa mano por mi pecho -me detengo en uno de mis pezones y me pellizco, sólo para sentir que estoy vivo-. Entrecierro los ojos mientras acaricio mi entrepierna. Embriagado por la sublime oscuridad que se abre paso bajo mis párpados, ganándole espacio al color de la sangre, me abandono a un estado de duermevela placentero. En el momento en que mi vientre se cubre con el calor de mi semilla, mi mente se permite un momento de plena conciencia antes de rendirse a las tinieblas de los sueños y me devuelve una imagen distorsionada de la habitación roja, de mí dentro de ella, caminando con la mirada perdida, realizándome preguntas sobre mi vida en este útero carmesí. ¿Será igual mañana? ¿Existirá un mañana? ¿Habré escrito la última línea con mis venas sobre este papel palpitante o volveré a idear nuevas estrofas para mi melodía con la esperanza de que resuene en este cubo de paredes sangrantes? "Well, I've got no time for victims and I don't think it was all that bad" o lo que es lo mismo: "Bueno, no tengo tiempo para víctimas y no creo que todo estuviera mal". - Fin -
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:. CinemaScope .: Soñadores (The Dreamers), de Bernardo Bertolucci.
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