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.: Play :. "The Childcatcher" Patrick Wolf
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No recuerdo cómo llegué aquí pero mi memoria no me ofrece otra imagen que la de estas cuatro paredes teñidas de vermellón. Sería una estancia acogedora -en el centro, se encuentra un sofá orejero de aspecto desvencijado pero de agradable tacto al pasar los dedos sobre su superficie de terciopelo- si no me cuestionara el porqué de su existencia. Deambulo en esta habitación intentando seguir los senderos delimitados por los contornos de los libros apilados en el suelo siguiendo una secuencia que se escapa a mi entendimiento. Observo sus cubiertas e imagino las historias que albergan. Me pregunto si alguno contará mi historia, si bajo la fina capa de polvo que atestigua el paso del tiempo sobre sus lomos se narrará el génesis de este microcosmos y mi llegada a él. Incluso fantaseo con la idea de un libro dedicado a mis horas muertas y a las elucubraciones que las llenan, una novela sobre mis pensamientos. A veces, en estos interminables paseos, tomo prestadas algunas palabras que consigo descifrar bajo la patina de suciedad y las hilvano con aquellas que vienen a mi mente de forma desordenada. Entonces las superpongo a una tonada que, creo, aprendí cuando era niño y canto casi en un susurro -como temiendo romper el silencio, la paz, que se aposenta, como partículas de polvo, en cada rincón de este cuarto- con el oscuro deseo de escuchar una voz humana, aunque sea la mía. Cuando me siento desfallecer, me dirijo al centro de la sala y me recuesto en el sofá. Agotado, decido darme una tregua y dejar de pensar en el rojo. Desabrocho lentamente los botones de mi camisa y me paso una sudurosa mano por mi pecho -me detengo en uno de mis pezones y me pellizco, sólo para sentir que estoy vivo-. Entrecierro los ojos mientras acaricio mi entrepierna. Embriagado por la sublime oscuridad que se abre paso bajo mis párpados, ganándole espacio al color de la sangre, me abandono a un estado de duermevela placentero. En el momento en que mi vientre se cubre con el calor de mi semilla, mi mente se permite un momento de plena conciencia antes de rendirse a las tinieblas de los sueños y me devuelve una imagen distorsionada de la habitación roja, de mí dentro de ella, caminando con la mirada perdida, realizándome preguntas sobre mi vida en este útero carmesí. ¿Será igual mañana? ¿Existirá un mañana? ¿Habré escrito la última línea con mis venas sobre este papel palpitante o volveré a idear nuevas estrofas para mi melodía con la esperanza de que resuene en este cubo de paredes sangrantes?
"Well, I've got no time for victims and I don't think it was all that bad" o lo que es lo mismo: "Bueno, no tengo tiempo para víctimas y no creo que todo estuviera mal". - Fin -
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:. CinemaScope .: Soñadores (
The Dreamers), de Bernardo Bertolucci.
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